 |
نكدسُ خيباتنا، كما
تتكدس الرمالُ على رخام المقابر، أو كما تتكدس السنين على نهدي امرأة غادرت للتو
عامها السبعين، ندافعُ عن ذاكرتنا المتعبة عند منحدرات الهوية، عن خسارة حبنا
الأول، حين ردَّ اللهُ دعاءنا بأن تجلس تلك الحسناء بجوارنا في الفصل المدرسي،
وخسرنا قلبها حين فرقتنا المقاعد، وخانتنا جسارتنا في بدء الحديث، وعن الحب
المُؤَرَّخِ بخط يدنا في الرسائل الورقية، حين كان للحبِ رسولاً محايداً بين
العاشقَين، وأسلاك الهاتف الأرضي الطويلة، والمصادفات المفتعلة، واللهفة الفائرة،
والانتظار المحموم، والقصائد الرديئة يوم ظننا أنَّ على العاشق أن يكون شاعراً !
ثم خسرنا أوطاننا، حين
عقرَ العربيُ خيلَه وباع أعرافَها في منصات عصبة الأمم، وحين خَفَتَ صهيلها ألقى
الجنودُ سيوفهم عند أسوار أورشليم، لم تخنهم جسارتهم أمام عدوهم كما خانتهم أمام
حبهم، بل آمنوا طواعية بأن سُنة الله في هذه المدينة تتابع الفاتحين والمراحل، وهم
جاءوا في زمن الهزائم.
ثم خسرنا الرفاق، فقط لأننا كبرنا، وضاقت بأحلامنا أزقة الحي وشوارعه الضيقة، ولأنَّ خوفنا من غدنا فاق حبنا لأمسنا ولذاكراتنا المتناثرة كالبيلسان على سطوح البيوت القديمة، فرحل الرفاق وأصبحوا يعودون للحي كل صيف، ثم عادوا على عجل ذات خريف بعد عامين، ثم انقطعت أخبارهم !
باسل
